Ci sono scrittori che vanno oltre le proprie pagine, nel senso che al procedere della loro opera, c’è parimenti un confrontarsi e un dire a voce alta, riguardo i mille aspetti della società, superando così il proprio intimo dettato, e divenendo testimonianza civile. Ricordiamo, fra gli altri, Pier Paolo Pasolini, il cui ruolo sappiamo bene quale fu nell’Italia del Novecento.
Parliamo quindi di persone pronte a esporre la propria intelligenza e la propria ragione, senza tremori e compromessi, spinti da una forte ricerca della verità, si badi, non quella assoluta inseguita da certe ideologie o religioni, che è noto quanti guai hanno causato e causano, piuttosto diciamo della verità semplicemente umana. Direi di più: compassionevole e pietosa, delicata e sensibile, che si può intravedere nel proprio vivere e nel proprio sguardo.
Ecco, in questa preziosa schiera si può collocare Gian Domenico Mazzocato, figura notevole di intellettuale, che, come si sa, oltre a una importante attività di scrittura, che va dalla narrativa alla traduzione, dalla poesia al teatro, dal giornalismo alla didattica, all’ambientalismo (e alla connessa galleria di immagini fotografiche), di pari passo esprime, con scritti e oralmente, una visione non solo artistica e culturale, ma di impegno sociale, attento come è a far prevalere oltre alla complessità della mente, pure la profondità del cuore e del sacro valore della vita.
Con la relativa attenzione agli ultimi, ai diversi, alle vittime del potere e della prepotenza dei nuovi conquistatori, con il loro incentivare la paura e restringere le libertà individuali e collettive.
Ma Mazzocato ha ben in mente tutto ciò e si muove con passi decisi, tenendo presente che, a fianco del senso di una sacra giustizia, nulla si può realizzare senza il fuoco centrale della bellezza e l’orizzonte largo dello sguardo.
E auspica perciò una agorà aperta a incroci di civiltà e culture, a una natura non ospite ma fondante e unica, a città misurate dal regolo del bisogno e del rispetto, ciò anche architettonicamente, come è stato per tanti centri medievali e rinascimentali, a iniziare dalla sua cara Treviso (cantata in una bella poesia dal sapore caproniano: Solitudine intride l’andare lento / di Sile e Cagnani. / Ti amo, mio luogo / di silenzio, plumbeo mantello / e fragile), o, ancora, per fare un esempio, Pienza, la città ideale voluta da Pio II e disegnata da Rossellini.
Città avvolte dal respiro dell’anima e dalla stupefacente idea di un nuovo umanesimo. Come l’autore dice in questi versi:  Io sogno e amo città libere e nobili / generose e diverse / tutte le vie, piazza dopo piazza / luminose nei vicoli. / / Ci sono città dagli abbracci impetuosi / perché possiedono braccia rudi e possenti. Quella bellezza che era la cifra dell’architetto del ’700, Lancelot Capability Brown, mastro giardiniere, costruttore di incantate scene applicate a alberi e fiori che Mazzocato ci fa conoscere, al fine di dare una indicazione colta e fondata atta a cogliere il senso dell’armonia e della complessità dell’arte verde (quel Varco tortuoso sulla via di Chatswort, / regno verde e solare del mastro giardiniere).
Mazzocato scrive storie ariose e coinvolgenti, scavate nel presente e nel passato che catalizzano il lettore, ma pure l’ascoltatore quando la narrazione avviene via video.
Ma un passo uguale mi pare sia presente anche nella sua poesia, che pur non essendo la forma di scrittura a cui si dedica con continuità, è sicuramente la linea di fondo, il solido architrave, del suo essere scrittore. Non a caso, in una sua poesia, e con il contemporaneo richiamo di due poeti come Luzi e Nelo Risi, così annota:  La poesia, ragazzo, è l’unico modo / per raccontare la vita / seguendo il suo ritmo.
Quindi possiamo dire che la nuova raccolta di Mazzocato nasce da una forte esigenza espressiva, quella necessità di collocare la poesia in un ambito affatto secondario, bensì ritenerla fonte continua di felici approdi scritturali, e di ampie letture (dove ci sono i classici ma pure i poeti del Novecento).
Il quarto libro di poesia di Gian Domenico Mazzocato ha un titolo evocativo, Il loro nome è già urlo, come fosse un chiamare oltre la voce, oltre i silenzi, coniugandosi con sicuri esiti a questa visione, caratterizzata come è da uno slancio amorevole in direzione di un altro che è presenza inquieta e contiguità necessaria.
Ma pure sforzo costante di inoltrarsi verso il magma ampio e sedimentato del proprio essere, del proprio vedere.
Mazzocato scrive una poesia pensante e colta, fatta di amplissimi rimandi: alla letteratura, all’arte, alla Bibbia, al mondo antico, greco e latino. Fino al tempo presente, e non poteva che essere così dato il ricco investigare che nel tempo ha focalizzato la sua attenzione, a partire dal suo ruolo di docente.
Tuttavia non vi è in questi versi il peso della erudizione o della letteratura, pericoli incombenti a cui a volte soccombono pensatori e prosatori che scrivono in versi.
La poesia in questo libro, assume un suo forte procedere, fatto di tanti riferimenti, ma puntellata da fulminanti passaggi (Vento rugge entro le vele; Oltre l’orto delle Esperidi, / abisso, / là muore la corsa del sole. / O forse nasce.; Lì è il pulpito / e la bibbia poggia sicura / su un ricciolo di legno, /come una voluta di violino.) e da un ritmo fiatato, soprattutto nei poemetti, fino a scorgere un immaginario scintillante e musicale.
E c’è una riflessione sulla propria vita (nella selva di ossidiana / cui do il nome di anima / da sempre, / desolata landa o torbido magma, / uno stupore forse), richiamata a un’esigenza di libertà priva di ipocrisie (Luminosa e dolce è la mia tenda /e aperta. /…/ Ma nessuno, nessuno / osi fissare il prezzo di ogni mio giorno).
Un esame introspettivo che volge all’obbligo di conoscersi: “Dentro di noi c’è una cosa che non ha nome, e quella cosa è ciò che siamo”, diceva Saramago, e ciò penso sia anche il sentire di Mazzocato, intento sempre a raccogliere i grani di una vita (nel Poema in blu, scorgiamo tutta questa esistenza, tra viaggi e nomi, tra luoghi e personaggi, una summa del proprio tempo trascorso, in immagini e sguardi che conquistano il lettore): A guardare il tempo che fugge e che come uno sciamano egli vorrebbe interpretare oltre il dovuto, seppure sappia montalianamente che: È qui il bastone della pioggia, / migrato da altra stagione di mia vita / e lontana ormai. / Nella casa del ritorno.
Perché si sa che tutto fugge precipitosamente e si sa che l’agguato del tempo è invadente, quindi solo l’attimo è la storia, ricordato in questo bellissimo passaggio: Breve l’attimo in cui il fiume / è sorgente, / poi è altro.
Nell’attimo c’è il fiato infinito delle cose del mondo: delle tante vicende storiche, della letteratura antica e moderna, della straordinaria pittura veneta, delle campagne incantate mutilate dalle fabbrichette come diceva Zanzotto, insomma il suo Veneto lamentoso, coraggioso e conservatore, curiale e infaticabile, industrioso e mirabile con le sue secolari bellezze, con i suoi molteplici racconti, così perfettamente raccolti e scritti da lui stesso.
Una narrazione infinita rilevata in un punto, in un attimo, tanto la vita ci costringe a posizionarsi. Cioè essere nel limite del finito: Eppure sappiamo che la preghiera sarà pietra, eppure sappiamo della decisiva fede cristiana. Poi c’è il tenero dolce amore per la moglie, Egle: tanti respiri vitali contro la tirannia del tempo.
Ma dicevo della ricerca esistenziale e della musicalità. Si scorgono soprattutto in una ballata, formata da quattro sezioni, dal titolo Pequod, che è poi la nave baleniera di Moby Dick, il famoso capolavoro di Herman Melville.
Qui, attorno, o meglio dentro questa nave egli scrive una storia tesa a cercare una verità, a cercare Dio, a cercare un difficile ritorno.
Una ballata sulla vita, sul dolore e sulla felicità.
Le parole sono affidate a Giona il profeta ebraico dell’Antico Testamento, che vacilla sulla baleniera e si consegna alle intemperie e ai salti della vita, e che è pronto a calarsi nella più profonda controversia, nella più agitata giornata delle decisioni, così delineate in questi bei versi: Tra fessura e fessura / dorme il tempo, sogna. / Giona, profeta maledetto // È stanco come un ubriaco. / Ma folle è il mare, furibondo, / oscilla ampio e terribile / il bompresso come mai è accaduto. / Bussa morte alla lurida cabina, / Giona sceglie l’abisso. / Solo oblio di sé gli è consentito.
Giona, il profeta maledetto che affronta il buio dell’abisso, ma pronto a raccontare il luminio del vento, così come il nostro autore, vigile e austero, sulla nave della vita sta a segnalarci il tintinnio dei nostri giorni.

ANTOLOGIA

POETICA
(a Blaise Pascal, Mario Luzi e Nelo Risi)

Mario, poeta gotico
rievocò con gratitudine
Blaise, il più ateo fra i teologi.

Inaccessibile segreto degli eventi,
la fine o il principio,
cerchio ampio dell’universo,

attrae e divora e disperde
eterno abisso o nulla,
un punto e l’infinito
a separare vita e morte.

“Arida era in me la sorgente,
disse con voce di pietra,
poi amai Blaise e rinacqui.
Fui ancora poeta”.

Vento rugge entro le vele,
(“Ma se l’universo è buio e non ha punti,
chiesi ad altro poeta antico,
che vale un verso?”)
cuore nel mare profondo,
occhi dal timone alla stella polare.

“Scrivere è un atto politico”
sentenziò duro.
Poi abbassò la voce, sorrise.
“La poesia, ragazzo, è l’unico modo
per raccontare la vita
seguendo il suo ritmo”.
Si accese ancora un sigaro
Nelo, il cineasta visionario.

LIBERTÀ
Se fragile sia il tempo
o battito
qui è memoria.
Luminosa e dolce è la mia tenda
e aperta.
Aspetto ore e anni
e molti amici.
Il sorriso e il dolore.

Ma nessuno, nessuno
osi fissare il prezzo di ogni mio giorno.

A MIRIAM

Come puoi dire che il mio cuore è vuoto?
Ha solo bisogno di essere riempito.
Sete, attesa.

L’assenza è un tempo rubato,
ma da molto ho smesso
di dipanare il labirinto del destino.
Se sia gioco o giro largo
o elusione delle domande ultime.

Valgono le porte che apriamo
però
e, a far bene i conti, l’universo tutto
è labirinto.
Non ha bussola
o approdi o rotte possibili,
nord e sud, il sotto e il sopra.
“Non vi è diritto né rovescio
né muro esterno né segreto centro”
suggerisce Jorge Louis,
smagato sapiente
disilluso profeta senza sogni.

Allora, amore mio,
è cieco il bivio giorno dopo giorno.
Ma lo affrontiamo tenendoci per mano.
E questo davvero conta  e dura
perché entrambi sappiamo
che il labirinto vero
(quello da cui non si evade
quello crudele e tragico)
non ha muri ed è il deserto.

ELEGIA PER GENOVA

Moncherino di strada
addita il vuoto.
Baratro e abisso di noi,
ciò che abbiamo ignorato.

Sangue non pulsa più,
case morte
vuote di uomini
scavalcate dal correre folle.

Biografia di noi
tutti.
Morti per un azzardo del caso.
O vivi,
fardello di memoria e rimorso.

ELEGIA PER TREVISO

Qui, prigioniero e straniero a me stesso,
precario
ti penso vuota, mia città
mio grembo, mia tenera culla.

Mio gioco, mia scuola
in vicoli angusti,
dilatati, tuttavia, e praterie.

Solitudine intride l’andare lento
di Sile e Cagnani.
Ti amo, mio luogo
di silenzio, plumbeo mantello
e fragile.

Le chiese e le piazze,
Tomaso l’immenso
e come ti vide Dante
liquida e luminosa,
altera e dolce.

Osterie mute
silenzio antico e fondo
canta nelle piazze
flebile, nitido
respiro secolare.

Il mistero della storia
che siamo e per sempre.
Ponte de pria
che vuol dire pietra.
Che resiste. Ti amo.

DOPO

Stenderemo le ali sul diluvio,
su ciò che resta.
Noi rami oscillanti.

“Abbatti la tua casa, ti dico,
e costruisci una nave”
implorò Gilgamesh,
lì sulle rive sonore d’Eufrate.
Parlava al re sumero,
attorno aveva deserto.
Poi l’universo implose.

Ma all’alba del settimo giorno
liberò la colomba.
      Non trovò dove posare e tornò.
Liberò la rondine
      e anche il suo volo fu vano.
Poi Gilgamesh liberò il corvo.
 Si rifocillò, finalmente,
 e non fece ritorno.

Dai nostri corpi
sporgeranno le schegge dell’anima.
La parte viva di noi. E bella e vera.

EXPLICIT

Versi ho raccolto, sparsi nel cuore
fuoco vecchio forse,
forse muto popolo dei sogni
al risveglio.

Odisseo si svegliò, miserabile,
marina azzurra di Itaca,
non più re, rughe di pietra,
strage nel cuore.
Disse a Femio, l’aedo:
“Alza forte i tuoi canti
che non si oda l’agonia dei Proci.
Copri la morte”.
Obbedì l’antico rapsodo.
Cantò il sangue, cantò il ritorno.

Poi scagliò la cetra lontano,
con dolore.
Erano soli il re e il poeta,
sul mare fulgido e canoro.
“Mio signore, disse,
ho rallegrato il convito dei tuoi nemici.
Ma risparmia la mia vita”.
Tremava la voce del poeta.
Odisseo accennò col capo, pianse.

Parole che i poeti non dicono
(non sanno, non osano),
canti non sgorgano.

Con la lirica Aqua (filastroca par Venessia) ho vinto il prestigioso premio per la satira “Aque Slosse” bandito dall’omonima accademia di Bassano del Grappa. Da sempre racconto il Veneto inedito degli ultimi e dei personaggi borderline, da Il delitto della contessa Onigo a Il bosco veneziano, da Il caso Pavan a Il castrato di Vivaldi . Questa volta mi rivolgo all’acqua di Venezia, con una dichiarazione di amore e odio, per tutto il bene che rappresenta e per tutto il male che sa fare. Aqua bissa, aqua serpenta / aqua mai sassia, aqua sensa anguane / aqua sprota, aqua cativa /  aqua che siga, aqua che tase, una sorta di litania. Un canto di partecipazione, di dolore e di speranza. L’aqua te ga fata granda Venessia. / Deso a te copa. / Ea. / E el malfar dei omeni, concludo. Ho scritto sotto la suggestione di un’acqua alta particolarmente distruttrice e dei problematici, talora drammatici tentativi del Mose. Qualche verso buttato giù in treno di ritorno da un vano tentativo di raggiungere la biblioteca Correr in piazza san Marco.

AQUA

(filastroca par Venessia)

Aqua bissa, aqua serpenta
aqua mai sassia, aqua sensa anguane
aqua sprota, aqua cativa
aqua che siga, aqua che tase
aqua malada, acqua de disgrassia
aqua marsa, aqua pantegana
aqua sbirona, aqua ladra.

Aqua che rebalta, aqua che sofega.

Aqua granda, aqua larga
aqua stria, aqua de smara
aqua longa, aqua alta.

Aqua che magna, aqua che furega
aqua cauterio, aqua slondrona
aqua ramengona, aqua sensa raise
aqua che ranfa, aqua che rantega.

Aqua da biasteme, aqua de sacranon

Aqua che ruspa, aqua maledeta,
aqua che destira, aqua de spasemo
aqua che rogna, aqua che rosega.

Aqua savatona, aqua sensa creansa.
Aqua che sbrega, acqua che scana.
Aqua putana.

L’aqua te ga fata granda Venessia.
Deso a te copa.
Ea.
E el malfar dei omeni.

Una filastrocca non si traduce, per definizione. Ecco tuttavia un glossario, anche se molti termini sono spiegati in modo forzatamente approssimativo.

1. Serpenta, al femminile
2. Aqua sensa anguane: figura etimologica intraducibile. Anguana deriva da aqua. L’espressione vale aqua senza fate, senza le sue ninfe. Duque acqua non benefica.
3. Aqua pantegana: acqua che porta sorci divoratori.
4. Aqua sbirona, aqua ladra: gioca sulla contrapposizione tra guardie e ladri, ma sbirro/birro è a sua volta spregiativo.
5. Stria: strega; smara: incubo.
6. Furega, intraducibile. Vale rovistare in modo affrettato e grossolano, dunque facendo danni.
7. Cauterio, intraducibile. Vale rompiscatole ma anche persona malata, che reca male.
8. Slondrona, intraducibile. Vale sporca, apportatrice di sudiciume.
9. Ranfa: strappa, strappa grattando via; rantega: rantola.
10. Ruspa: razzola ma anche scava.
11. Spasemo: non solo il corrispondente italiano, spasimo cioè convulsione, ma anche paura.
12. Rogna: parla cattivo, crea disagio.
13. Savatona: maleducata, ciabattona (ma molto più forte)

Lascerò fiera traccia di me.

Il bastone
-cavo, riempito di semi,
raccolti tutti nella foresta-
agita piano lo sciamano.

Ha voce di cristallo.
Evoca pioggia,
volto assorto, rivolto all’orizzonte
dove gli Yamanà accendono fuochi,
rughe scavate dal vento
nella piana sconfinata di Patagonia.
Invoca fecondità
lo sciamano dagli occhi di pietra.

È qui il bastone della pioggia,
migrato da altra stagione di mia vita
e lontana ormai.
Nella casa del ritorno.

Apro il suo grembo
e semi antichi riaffiorano alla luce.
Lo sciamano ha scrutato il futuro,
verdi occhi di giada.

Il pendio, erto, dietro la casa del ritorno.
In ginocchio.
Dolcemente apro la terra,
gesto di sacerdote, solo mani.
Sussurro una nenia, preghiera o quasi,
parole al ventre profondo della terra.

I frammenti di ciò che fu mia vita.
Un soffio, un alito, come di un dio primigenio.
Rinchiudo, carezza al declivio fiorito.

Traccia eterna di me,
quando di mia povera scrittura
tutto sarà vaporato e perduto nella notte del futuro.
Io, esile ombra, in qualche landa degli dei,
terra elisia, a raccogliere semi.

Mi terrà per mano lo sciamano petroso,
dio della forza e della fertilità.
Voce di ossidiana,
dove vibra e chiama e invita
il cuore vivo della foresta.

(EDIZIONI DBS, FELTRE, 2008)

Con una nota di Giuseppe dal Ferro

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DALLA SELVA DELLE ESILI MEMORIE
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Nella poesia di Gian Domenico Mazzocato, scrive Giorgio Bárberi Squarotti, “è il senso di una parola che viene fuori superando barriere enormi di silenzio, come dal fondo dei secoli”. Tempo, memorie domestiche, spazio, paure del quotidiano sono l’impasto di questa poesia “dura, aspra, irta come per una fatica del dire”. Mazzocato raccoglie nella sua selva popolata da esili memorie (fantasmi e corpi vivi ad un tempo) i versi scritti negli ultimi anni. Dopo Il fuoco vecchio e Straniarsi è qui (va ricordata anche la partecipazione assieme ad altri tre poeti a Diapason con variazioni) è questa la sua terza silloge. Poesia impressionistica, poesia della memoria. Mazzocato, che in questi anni si è dedicato soprattutto a narrare la civiltà della sua terra fondando quella che Fulvio Tomizza ha chiamato “la saga dei vinti veneti”, continua a raccontare qui, con coerenza alle sue scelte culturali e valoriali, il perenne straniamento del poeta rispetto ad una quotidianità ostile e indecifrabile. È la difficoltà a individuare il correre di un segno provvidenziale, a riconoscersi un ruolo nella storia. È l’orrore per il male che la abita, è il silenzio del divino. Che può dire e dirsi il poeta? Che può fare? Nulla, se non tracciare un percorso di risalita alla memoria, ai valori da cui viene. Solo una testimonianza, sofferta.

NOTTURNO VENEZIANO

Non è più qui insinua una voce

e il vicolo fu improvvisa suggestione,
un solco scavato, un alveare vuoto
una vena sottile e spezzata
che ancora pulsa

Zampilla una piccola fontana
e l’altoparlante, lontano, insiste
sui prezzi migliori, sulle grandi occasioni

Qui nel vicolo il mare di folla
ha un suo piccolo golfo riparato
un ponte gettato ieri, già sconnesso.
Vira piano la solitudine ma il timone non ha misura

Due fari, dal profondo della notte
frugano case in decadenza
e i muri macchiati

Voglio la dose ha tracciato
uno spray rosso, senza speranza

E se non volessi ricordare? Ma conserviamo
la foto, fattaci di sorpresa.
Lì sorridiamo per caso.

MIO PADRE

E qualcuno, anche in mezzo a noi,
difende la sua fede,
ciò che ricorda e gli si è ingrommato
dentro
senza scelta, irreversibile

Non farò mai testamento
disse con voce ferma
al massimo registrerò una bobina
sul magnetofono.

Per dirti.

E fu tutto allora, per sempre
per tutte le archeologie possibili
di me
per tutti gli archetipi cercati e inseguiti.

Né ancora so

Tanto si è sgretolato il ricordo
da non esistere quasi più
Rinuncia alla memoria, è meglio.

il ricordo resiste come un guscio vuoto
nel gesto di raccogliere da terra
un frusto di pane

memoria scavata, archeologia dei sensi
memoria pietrificata, senza parole

PER ALCUNI AMICI

Nascemmo e fummo già al limite estremo di noi
-fragile il diaframma di anni, sentimenti e giorni
ed esile tra essere e non essere-

E la memoria è una pietra senza radici
dolcemente piegata sul muro basso
che i pruni carezzano
tra gli odori luminosi dell’estate

Fermò il lapicida, su commissione
due cose o tre di noi o forse nessuna

Ora certo siamo al di qua del mistero
e voliamo con piccole ali di luce
sopra il deserto che fummo

nella gioia leggera che siamo

PER GIOVANNI

GIOVANNI NARDI
morto per mare
e mai restituito alla sua terra

Piange ora la memoria di me
con eco sonora in una tomba mai scavata

Ricordo che fummo nebbia tutti
in un giorno di stagione in declino
e cercammo approdo

Fui nebbia anch’io
e scivolai piano nell’acqua
confuso e stupito che i miei piedi contadini
non lasciassero orme

Morì con me Paolo lo stupratore
che nell’ultimo abbraccio
ebbe una carezza sulla mia mano
e Ronnj, il pugile nero venuto da lontano
e poi squarciato
come il ventre della nostra barca

Di loro ho ricordo perché morimmo abbracciati
con gli occhi chiusi, eppure guardandoci
perché l’anima era svelata
e comune e liquida.

Fu come scivolare lungo il ristoro
di un pianto lungamente atteso
e rifondare noi stessi
sulle palafitte del tempo disseccato
e riscoperto eterno

PER GIUSEPPE

BORDIN GIUSEPPE
di anni 72
strappato all’affetto dei suoi
dopo lunga malattia

Ti ringrazio Signore per questa prova di dolore

Il prete e mia moglie mi misero in bocca queste parole
che abitarono per un’eternità
tra pensieri e rantoli estremi
-brevi e vicini-
incagliate senza speranza nel labirinto della paura

Il mio sangue piuttosto
urlava e chiedeva perdono
tra gli ultimi grumi vivi

Ora qui non dorme Eleonora
con cui una sola volta ho peccato
nei suoi vent’anni e nei miei cinquanta o quasi
dopo sei mesi di desiderio mio e suo inconfessato

E ho consumato in fretta
la mia anima diversa ed estranea
il mio io sperduto
e turgido e smarrito
tra i solchi lunghi e uguali che furono mia vita

Qui Eleonora non dorme
né io so quale destino l’abbia presa o domata

Così sono venuto solo, Signore
logoro e aperto in ogni fibra
schiantato dal mio soffrire

PER ITALO

ITALO BARRO
di anni 54
tornato dal Belgio
a morire nella sua terra

Nessuno può negare, spero,
che 54 anni siano pochi per morire:
ma chi può fare i conti in tasca al destino?

La miniera è una terra che vibra
e tu ne ascolti con paura i sussulti vivi.
La miniera è un muro nero da spingere avanti senza fine
facendone briciole di continuo
e da gettare dietro le spalle.
La miniera è un modo di vivere senza sole
ed è una bestia aspra e ruvida
che continuò a mangiarmi anche quando ne riemersi

Sentivo però l’anima intatta e solare
e tornai qui a morire tra le stagioni del granoturco
e i rumori impercettibili del mosto.
Non mi lamento.
Ho liberato la mia anima come un aquilone
e ho trovato speranza
e la mia porzione di eternità.

Non so cosa pensa però, qui vicino a me
Ortensio, dagli occhi neri
che era il bello del paese
e aveva ancora il volto di un bambino.
Mezzo se l’era già mangiato la guerra d’Albania
e quel che di lui restava
-aveva ancora il volto di un bambino-
abitava inquieto e pauroso
nella casa di sassi, tirata su con rabbia
fino al soffitto, in pochi giorni.

Sua moglie lo vegliò disperata e lucida
in sei giorni di agonia
caduto dalla moto dopo un giorno di cantiere.
Che pensa Ortensio, il bello
delle due figlie che ha lasciato?

Che pensa
dei suoi trent’anni bruciati in una sera
tra i ciottoli di una strada troppo lunga
al margine della sua vita senza domani?

Non so cosa pensa Ortensio, il bello
-nel suo viso attonito di fanciullo
troppo presto colto in fallo-
ma prima o poi
troverò un attimo di eternità

e glielo chiederò.

NOTA A IMMAGINI DEL REGNO

di Giuseppe dal Ferro

Al di là della quotidianità e dell’incalzare dei giorni, la vita spietatamente ripropone ad ogni angolo, all’uomo di tutti i tempi, il mistero che solo nella religione acquista significato.
I versi tesi e suggestivi di Gian Domenico Mazzocato sono intuizione di questo mistero, che si ricompone in una profonda religiosità.
Sono parola che rinuncia ad essere se stessa per divenire acqua trasparente, invisibile, tale da consentire un contatto con il greto del fiume per lo più sconosciuto.
Il respiro dei versi è universale: nel leggerli mi sembrava di cogliere una umanità inconsapevolmente unita nella ricerca dell’ignoto: l’induista in attesa della rinascita ultima (una sola volta e definitiva) il quale ritiene centrale nella vita attraversare il guado; il taoista preoccupato di trovare l’immortalità sulla montagna, dove vivono gli spiriti (lungo il cammino sul taglio del monte); l’uomo secolarizzato dell’occidente insofferente degli archetipi della vita, consapevole perché vivere è mistero e l’andare un barcollare incerto.
È la sofferenza degli uomini, il camminare a tentoni angustiato dal perché?, l’aprire il costato con l’arma selvaggia e irridente per trovare una risposta.
Questo cammino angosciato all’incontro col fallimento del crocifisso, dischiude la porta del Regno e con essa scopre la speranza: vincerò.
Il mistero allora si fa intelligibile e, in un incalzare di Se il padre esiste…, dilaga sulle cose trasformandole in amore, in guida, in occhio veggente, in simpatia universale per il mondo: Sarò vento col vento, voce sonora e inascoltata, voce ebbra di ricordi.
In questo senso, ed è forse la chiave dell’intuizione poetica, la memoria carica di dolore e di morte si fa con la fede intuizione prospettica, traboccante di speranza e gioia.

NOTA DELL’AUTORE

Ho raccolto in Dalla selva delle esili memorie alcuni dei versi che ho scritto dopo il mio Straniarsi è qui, che risale agli anni Ottanta. Alcuni si configurano nella species del frammento, altri cercano di comporsi in una geografia più ordinata e riconoscibile nella struttura del poemetto.
Alcune sono liriche d’occasione. Per esempio Rustico trevigiano ha accompagnato alcune incisioni raffiguranti antichi e cadenti casali trevigiani: una immagine che ha condensato anche dopo di allora alcune mie emozioni e guidato qualche itinerario del ricordo.
Immagini del Regno sono segno e frutto di inchiesta e ricerca. Inesauste, inevase, vorrei dire fallimentari e inconcludenti. Perchè in realtà non si smette mai di cercare e il senso dell’inchiesta non risiede nell’oggetto o nell’obiettivo, ma nello stesso cercare.
L’isola del pensiero è catalogo di memorie sparse. O meglio, un tentativo di catalogare. Come accade del resto con Per alcuni amici che è sintesi di alcuni incontri (virtuali? fittizi? Io credo che nulla diventi più vero di tutto ciò che è invenzione e poi scrittura) con storie possibili. Dico così: una prova di racconto in metrica.
In Alla ricerca dell’airone rosso narro come si può scendere verso la foce di un fiume (il placido Sile, nel mio caso) e in realtà cercare una pausa.
In generale le liriche appartengono -trama e ordito- al tessuto dell’ansia e della paura che contraddistingue l’immagine della selva o, se si vuole, del labirinto, del viaggio.
E continuo qui, in qualche modo, l’inventario degli oggetti incontrati nello straniamento delineato nelle altre mie sillogi.

NEL PROFONDO DELL’ANIMA
di Mario Cutuli

L’hanno chiamata “impressionistica”. Della “memoria”…
La poesia di Gian Domenico Mazzocato non parla. Evoca. Non insegna. Suggerisce. Non propone. Ricerca. Attinge da un mondo lontano. Arcano eppur reale. Remoto eppur vicino. Intimo. Profondo. Dove alloggiano nomi e volti che la polvere non ha mai coperto, che il tempo non ha mai cancellato. Che ha custodito. Geloso. Dove “umanità lacerata pesa sempre anche nel ricordo”. Dove “rotola da lontano questa sincroniadiacronia di diaspora nascosta e quotidiana”. Dove vivono passioni sopite. Dove “nel tiaso dei ricordi” pullulano frammenti di vita mai spenti. Attimi di storia che di colpo riaffiorano nitidi ma impalpabili “come isole di bruma emerse dal silenzio”. Incapaci però di decifrare se “navigare sia solo o anche andare lungo le vie del mare verso Ilio”. “Dalla selva delle esili memorie”, D. B. S. editore, dopo le fortunate “Il fuoco vecchio” e Straniarsi è qui”, conferma la nota costante di una poetica che rivive con pressoché totale disincanto, un mondo impenetrabile se non proprio ostile. Una quotidianità ove “vivere è mistero e l’andare un barcollare incerto”.
Perciò la fuga nella memoria o forse l’improvviso destarsi di essa “quando il pensiero allenta la guardia”.
Esile come “il solco del nostro transito”. Come la vita “febbre sotterranea e misteriosa” che la parola tenta di decifrare allacciando legami al di là del tempo e dello spazio. Ricomponendo fili spezzati. Ristabilendo armonie che la quotidianità ignora.
Magia della parola. Anche quando è capace di alludere soltanto. Anche quando anch’essa sperimenta la difficoltà di dipanare il groviglio di quella “ebbrezza senza confini e improvvisa”, di quel “male inguaribile e pieno” che si chiama vita. Di quello “oscillare periodico” nel quale si consumano, inesorabili, i nostri giorni in un continuo interrogarsi. In un inarrestabile cercare oltre l’apparente evidenza, oltre “la cecità di oggi”, per approdare nel “tempo senza tempo”, oltre la “Porta del regno” dove anche il mistero acquista un senso e l’angoscia si ricompone.
Versi davvero intensi quelli di Gian Domenico. Specchio dell’anima. Forti eppur sommessi. Solenni ed intimi allo stesso tempo. Testimoni di un sofferto procedere a ritroso dal presente per riappropriarsi di uno spazio che non è spazio. Quello della coscienza. Che come linguaggio conosce soltanto quello loquace del silenzio.
Una ricerca, quella di Mazzocato, che è la ricerca di tutti. Per comprendere. Per raccontare la vita.

VITA DEL POPOLO, TREVISO, 20 DICEMBRE 2008

DALLA PREFAZIONE

Il poemetto, nella sua compatta struttura, sviluppa un movimento che circolarmente ricongiunge il suo principio alla fine. Dall’isola del pensiero, il punto fermo, il dato, così almeno pare, sicuro dell’esistenza, prende avvio un moto che pure per stacchi, colpi e allontanamenti finisce per girarle tutt’attorno e lambirla. Si tratta di un vagabondaggio della memoria o del sogno; un viaggio che impegna le forze latenti dell’inconscio; o che forse è abbandono al libero flusso delle associazioni mentali, non è facile dire. L’autore spera conforto da questa evasione. Il viaggio restituisce invece brandelli di una realtà lacerata.
Il componimento, pur nella difficoltà dei suoi movimenti, o forse proprio per tale difficoltà, che chiama in causa piani e dislocazioni remote dell’intera geografia dell’autore, rivela in lui una indubbia e sicura maturità poetica.

Aldo Piccoli

DALLA PREFAZIONE

Quella di Gian Domenico Mazzocato è una poesia dura, aspra, irta piena di impuntature e di ingorghi, come per una fatica della parola che, del resto, si denuncia fin dal primo testo: una meditazione sulla possibilità della parola, che poi non è altro che la dichiarazione di una fatica estrema a essere pronunciata, sia di fronte alle occasioni della vita, sia come estrinsecazione di una meditatività accanita e tormentata che, appunto, tanto dolora prima di arrivare a farsi linguaggio.
Ecco: tutta la poesia di Mazzocato è proprio questo sforzo di collaborare alla dominazione del mondo, insistendo su un piccolo angolo di esperienza e di vita, su un margine infinitamente secondario del tempo e dello spazio.
C’è, allora, il senso dell’esiguità dell’opera che viene compiuta, ma insieme la coscienza che, tuttavia, tutto intero il proprio dovere è attuato, fino in fondo, come nel rito dei gesti del padre nella sua terra, senza buttare via il grano nello scandalo del seme che muore senza rinascere, com’è nel mondo d’oggi.

Giorgio Bárberi Squarotti

ARIDITA’

Fino a quando crederò
nella presunzione consolatrice
di uno scrivere già adulto?
Non mi sono serviti –non ho posseduto-
i passaggi i chiaroscuri le gradualità.
Ho riamato Zarathustra l’intransigente
con i meccanismi mentali
-aridi ora so-
di uomo ancor giovane.
Eppure i miei vent’anni
erano già polvere
-il battello sale il fiume
gonfiando l’acqua di eliche
ripetendo l’illusione di forza-
e la mia aridità traduceva conati
in frammenti scomposti.
Mi sono trovato a scrivere
parola su parola
ma non come un artigiano
-mi sarebbe stato consolazione
inguaribile homo faber-
come un ragioniere piuttosto
incatenato su contabilità di selce
su segni identici immutabili

DALLA PREFAZIONE

È vivo il timore di non capire e di non essere capito, e quindi di tradire o perdere le condizioni necessarie a stabilire il messaggio. Anche i risultati tradiscono codesto turbamento complicandolo in tormenti formali. Emerge l’ansia autentica della parola: soccorso e insidia del nostro stato; e profondo è il senso della vita e della morte e del dissidio tra spirito e cultura. Proprio questo emoziona e convince.

Enzo Demattè